La intriga es mucha carga para mi débil cabeza.
Una migraña podría fácilmente hacerme caer al suelo.
Con mayor razón el susurro de la sospecha.
Días en que detesto mis palabrería, titilante y rítmica;
como péndulo
como olas de mar.
Y despiertan voces dentro de mí, realidades semejantes;
perturbadas unas
respetuosas otras.
Remolino viviente, de dudas que dudan existir.

Juventud, mantente dormida y silenciosa, para que pasen suaves los días.
Días como estos, embriagados en felicidad, tanta que desborda los ánimos.
Deliciosos minutos, ojalá se arrastrasen lentos y prolongados. Para no sentir que no hice aquellas cosas que tanto quise y quiero. Abrazarte dos veces más.
Piernas negras, dedos rotos.
Ardidos contactos entre exquisiteces tuyas y mías.

Las calles llenas de cosas, vacías ante mis ojos.
El paso despreocupado, el viento en mi pelo.
No hay sonrisa en mi cara, tampoco mueca de sufrimiento.
En esos momentos, me recuerdo tal como soy.
Confinada a los delirios, a las persecuciones, a las figuras literarias que aparecen en mi mente, como relámpagos.
Sigo siendo yo, después de las íntimas transformaciones.
Yo y el saco gris de mis vivencias, las más acaloradas son de hace poco tiempo, las guardo bajo siete llaves, momentos favoritos de existencia. Recuerdos antiguos y malgastados, amores negros a poetas muertos; aferrados a la idea sangrienta de morir por morir, morir por gusto. Qué tontería.
La taza de té a cualquier hora del día, el divagar cansado de mis miedos.
Soy yo, la que fui y la que soy. Distinta en mil maneras... Más feliz. Si, más feliz.

Mirar las mismas cosas, con la pena de siempre. Dejar la rutina por un minuto o dos y contemplar la angustia que envuelve a lo diario, el desconcierto. Estoy parada, en medio de la calle. ¿Por qué?

Van pasando los minutos, carcomiendo la energía del día, mascullando momentos.
Va pasando el día, como tren que no espera a nadie, como un golpe de viento, que no avisa a nadie, que despeina a todos, que entristece mi pecho, que ilumina mis ojos.
Va pasando todo y yo acá con mi cara ardiendo y mi té a la derecha.
Y tú en algún lado, recorriendo los matices de tu propio relato.
Y tú en algún lado, incendiando las calles sin darte cuenta; dando de respirar a mis pulmones, sin darte cuenta.

Entre ruidos molestos, olvidé lo esencial para las tardes.
Escribir por gusto, sabiendo no ser leída por nadie, sabiéndome oculta entre los bosques anómalos de quien se pierde, también por gusto.
Los ojos se me agrandaron hasta no caberme en la cabeza, salieron derretidos y cayeron a goterones turbios sobre mi cuerpo, todavía frío.
Siento fuego en el cerebro, crónica de una pesadilla anunciada.
Y si, me arrepiento de la misma forma en que no lo hago.
Me nublo.
Estoy en shock.
Pierdo la dirección de mis músculos abatidos.
Me pesan los brazos, barro el suelo con mis nudillos huesudos.
Escribir hasta perder la conciencia.
Escribir hasta que no signifique nada.
Como ahora, como justo ahora.

Podrían ser tantas las opciones que se enmascaran en este momento de alguna forma real.
Podrían mis ojos estar golpeando otros lugares ahora mismo.
Y mis manos parpadeando otros lenguajes.
Los edificios bien podrían difuminarse perdiéndose en un olvido.
La tierra ser el cielo.
Lo perpetuo, pasajero.
Escalones de acero, profecía bíblica y emocional.
Mi edad no es tal.
Mi materia es mariposa de sombra, recorriendo cada espacio en el rabillo de mi ojo.
El frío de esta noche, promesa vacía.

Avanzo bajo el aleteo desagradable de las palomas que abundan por estas calles.
Sus ojos redondos y rojizos han de mirarme avanzar esquivándolas.
El viento enrojece mis mejillas, los veo a todos en mi contra.tan vacíos, profundamente mediocres.
Todos pasan rápido, están ciegos y sordos. Pedantes.
Miro unos grados al cielo, me encuentro con tu pelo incendiando el viento.
No todos me dan asco, en este mundo de ánimas confundidas.
Y cuando tu mano tibia atrapa a la mía, los edificios parecen doblarse, derretirse.
Y en un mundo de desdichas, conocerte fue suerte.
Me gusta avanzar contigo bajo el aleteo indiferentes de palomas que ya no importan.
El viento hace cosquillas.
Todos pasan rápido y a mi no me importa nada si en este mundo de malos augurios pude chocar con tus ojos, teletrasportarme a los campos ensoñados, virtualidad de lo que alcanzo cada ves que al girar mi cabeza, te veo incendiando el cielo.

Tantas sutiles muertes. Tantas enfermedades solitarias.
Blancos espacios en la memoria absurda. Frágiles de trozos sin retorno.
Tantas dulces muertes propagadas. Ausencia de luminosidad salubre.
Oscuro paraje de los pasillos míos.
Temible osadía de la cabeza febril.
Castigos obsoletos a mis cavilaciones diarias, a la oscilación que no cesa de mi ímpetu resbaladizo.
Por el tobogán de los desechos, corre mi pena y mi risa.
Me dejo llevar por el poco viento, por los ojos cerrados y el ruido.