Imposible verbo de justificación, pestañeado a doble velocidad (impalabra), el tedio de lo obligatorio.
Caminos y surcos resbaladizos de ansias, exclamantes, agresivos.
No pude quedarme ahí, el movimiento de mi cuerpo es natural a lo ignorado...

Donde no hay más de 4 palabras y el lenguaje más diverso de los tiempos.
Ojos que son faroles agonizantes...
Manos que reviven todo, huracanes que revuelcan todo...
Génesis novedosa, siempre. Te lo juro, siempre.

Suelo escribirle a la tristeza que se acumula en mis rincones como arena que se niega a ser barrida.
Esta vez dedicaré mis golpes de teclado a la ceguera que me produce la brillantez de nuestros días, cuando te escucho llegar entre minutos, cuando corro a la puerta con una sonrisa, cuando te beso por primera vez en el día y se ilumina mi cara.

Esos cerros de verdad son así de muchos colores.
¿Por qué crees que sea?
Yo creo que as lineas están marcadas por la fuerza y progresividad del viento y por la densidad de los materiales.
Pero ¿por qué son así? Porque querían que los viésemos y nos gustaran?
Parecen espaldas dormidas de dinosaurios muertos; cadáveres que encontramos bonitos, en algún momento serán serán nuestros ojos de colores los que yacerán en el suelo y espero que para ese entonces exista algo o alguienes que disfruten del espectáculo de nuestra muerte.

Mi boca de volcán expulsa lava, humo y cenizas cada vez que la tos irrumpe en mi garganta, quebrando la voz de gallina que tengo, transformándola en eléctrica vejez.
Mis ojos de oasis petrolero perdido se enardecen a diario, creando meteoros ácidos que van a dar a mi cerebro adormecido por el dolor.
Soy naturaleza en caos, expresión humana de la trémula felicidad lejana.
La triste búsqueda humana por lo divino inconcebible, inalcanzable fantasía mía...
Inalcanzable y sensible fibra.

Cielo que se deja llevar por el viento.
Obsesiva mi forma de narrarlo todo.
Pelo revuelto en el que duermo.
Brazo brillante que es mi almohada.
Barcos sin dueño deslizándose en el fondo.
Nubes bailarinas de tristes movimientos.
Etérea moraleja del paisaje.
No hay descanso en las ilusiones.
No hay tierras firmes en la acuosa imaginación.
Atardeceres que me pierdo.
Dolores culpables.
La cabeza me da infinitas vueltas.
Los viajes de mis dientes apretados... cada siesta, cada siesta solitaria.
Mis manos indefensas en cada siesta, en cada siesta ermitaña.
Despertares confusos, aislados, desolados.
Viento que se lleva todo.
Obsesiva mi forma de narrarlo todo.

Desde aquí no sé quién soy.
Estoy poseída.
Tras el plástico oscuro de mis lentes baratos el sol pierde su incandescente nobleza.
Veo destellos en el inmenso cielo.
Sigo sin saber quien soy, aunque sea mi puño el que escribe esto, es el brazo de un niño terrible quien carga con el peso de las palabras, las letras que junto como si tirara dados sobre la mesa.

Miento, fumo mientras escribo.
Estoy envenenada.
Un vasto paisaje envuelve mi trémula escritura.
Desde acá mismo, no soy más que el espejismo de un ser viviente; consciente a regañadientes de su estructura, odiosa y pendenciera en esta carnal cárcel.

Mi mente tampoco vuelta tan alto en este instante perdido, la imagino siendo pájaro; temeroso el vuelo y doloroso el encuentro con un edificio cualquiera.
Estoy dormida.
Recostada. Vertiginosa capa de sueños superpuestos, emociones que no se distinguen, ánimo tempestuoso acechando este atardecer de hilos agónicos.

Esta es la parte en donde pinto las paredes con la ventrílocua inocencia que aún se escurre por mis poros.